Tardes

Como tantas otras veces, el salón se halla sumergido en un silencio que solo se perturba por el ruido proveniente de la calle y de los vecinos. Delante del cuaderno de los pensamientos, el boli de propaganda se desliza impregnando la tinta en las páginas blancas. Otra vez vuela la mente a lugares de los que nada o poco se sabe. Extiende las alas y raso se aproxima a un rincón donde las conexiones no tienen el sentido lógico de las cosas, donde no importa ni se comporta diferente ningún elemento más que otro, solo están. Solo son. 

Los grados bajan mientras la consola escupe un aire ardiente transformado en frío. La luz comienza a cambiar a medida que la tarde avanza. Los sueños y los planes no han hecho más que comenzar.